tag:blogger.com,1999:blog-59771902011-09-04T15:28:30.104+01:00mel visceralMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.comBlogger431100tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-36893852803863800482011-02-27T12:16:00.002Z2011-02-27T12:20:46.218ZMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-76599374051878634012010-07-08T20:17:00.001+01:002010-07-08T20:20:32.916+01:00Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-7583303829541629002009-06-10T19:31:00.003+01:002009-06-10T19:46:12.201+01:00Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-86218820524109436102009-04-29T18:06:00.000+01:002009-04-29T18:11:09.039+01:00Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-86624162431353882192008-11-14T23:42:00.003Z2008-11-15T00:20:01.016ZEstava a etiquetar todos os desvios que já tinha tido desde que bebi a poção do Apolinário. Regra número um: nunca te metas com o Gamito nem com Jack Senior, são do piorio. O problema é que nunca existiram problemas, nem dúvidas, nem hesitações, nem surpresas. A vida é uma linha contínua e sem destino.Há algo de calmo e repousante no ar, a perfeita atmosfera assassina. O sangue jorra sempre dos Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-19217220812123692642008-10-03T20:31:00.002+01:002008-10-03T20:41:45.470+01:00Já não consigo escrever mais. Tenho as mãos pesadas com a decepção do tempo. Entrego-me. Recuso qualquer tipo de reflexão sobre a minha existência ou a do mundo. Nada vale a...- Carlinhos, já fizeste os trabalhos de casa?- Estou a fazer... estou a acabar a composição de português.- Lindo menino.Lindo menino... lindo menino... é sempre a mesma coisa, estou farto disto, não posso mais, todos os Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-31401266689173064692008-08-17T21:48:00.003+01:002008-08-17T23:15:02.708+01:00- João, conheces La Rochefocault?- É Jack.- O Rochefocault chama-se Jack?- Não meu, o meu nome é Jack.- A sério?... Não pá, não gosto de te chamar Jack. Faz-me lembrar o gordo do teu tio.- Fizeste umas negociatas com ele, não foi?- Sim. Aquela merda com o Gamito e o Apolinário. Foi uma merda. Nunca mais me meti nisso. Acho que vou ser Pastor... ter o meu rebanho de almas inquietas e guiá-las paraMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-42139978192565427952008-08-17T00:36:00.003+01:002008-08-17T01:49:00.856+01:00Não tão sóbrioO Jack estava estranho. Não entendo... nós temos o mundo todo à nossa frente. Podemos sonhar e destruir sonhos. Podemos construir e destruir sem medos. O fim não existe. Se calhar o problema é esse: não haver fins. Nunca pensei nisso nem vou pensar agora. Vou beber esta bebida até ao fim, depois mais outra e mais outra e sei que vou aguentar para mais um dia, depois mais um dia e Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-77002799055874142462008-08-16T17:44:00.004+01:002008-08-16T19:28:16.502+01:00Sóbrio"Jack, O Vampiro Medroso", como ele próprio gostava de se intitular, olhava-se ao espelho. Do lado de lá nada via apenas o quarto escuro e frio onde tinha passado os últimos anos. Arrastava o olhar demoradamente pela cama sempre por fazer, pelo pó que se regenerava silencioso, pelos ecos difusos de um mundo indiferente lá fora, pelo velho jarro de metal seco há vários meses, pelo livro do Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-81614559757557806912008-07-30T21:04:00.006+01:002008-08-16T21:37:33.705+01:00Estava quase a escapar-me para o mundo dos sonhos, encostava a cabeça na almofada e dava um último suspiro, como se me despedisse do dia e de todas as coisas que ficaram para trás e que não podiam ser alteradas. Ela murmurou qualquer coisa, perante o meu silêncio voltou a insistir, agora mais claramente.- Hoje senti-me só.- Compra um cão... (silêncio) ...estava a brincar.- Estás sempre a brincar,Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-50745964003488166332008-07-13T02:03:00.002+01:002008-07-13T02:24:41.289+01:00- Nem sei bem meu... - Jack passou a mão pelo cabelo louro, cheio de confiança e continuou. - Parece que não vale mais a pena. Mas depois disto tudo, o que vou fazer? sabes? Penso: ok, esta é a minha vida, andar por aí a sugar a vida dos outros... e depois, será que há depois?- Pá, relaxa o nervo. O vermelhinho fora da sua natureza a borbulhar na tua boca e a escorregar na tua laringe ou... como Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-8867005023863332292008-07-01T15:16:00.005+01:002008-07-01T21:24:42.405+01:00Monte Aurora, 23 de NovembroO frio começa a apertar cada vez mais. Matt queixa-se impotente e vai esfregando as mãos uma na outra. Mais um dia que passa e os resultados continuam longe do que desejávamos. O desânimo ainda não é total mas para lá caminha e o frio contribui para isso. Quase nem consigo escrever esta mensagem, vale o apoio do Tim. Tim e eu estamos cada vez mais próximos e a nossa Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-80562561971004197622008-06-29T01:13:00.009+01:002008-06-29T01:48:34.518+01:00Ela estava deitada a pouca distância de mim, com o seu corpo a aconchegar-se sensualmente. Percorria atenciosamente um livro, pausando os seus pensamentos com suavidade nas folhas já meio gastas. As coisas importantes podem anunciar-se na formulação de um estranho desejo. Podem aparecer, deslizando numa fantasia que se desenrola impossível nos dias da normalidade que vão passando. Conhecia-a Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-31799305076916242582008-05-23T17:38:00.002+01:002008-05-23T17:50:40.405+01:00Fim.... estava a olhar para cima para respirar melhor e vi um prédio que subia até perder de vista.... estava a subir a rua. estava cansado.... estava a sentir que podia parecer outra pessoa. estava a sentir que não estava ali.... estava a tentar olhar para ela. estava perdido no meio das luzes e do som.... estava a tentar dizer-lhe alguma coisa. estava a tentar perceber alguma coisa.... estava àMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-68035223067384345582008-05-18T23:15:00.004+01:002008-05-19T01:53:38.233+01:00O JantarEstava a pensar numa outra coisa qualquer. Resguardado, tentava não olhar directamente para ela com medo de a achar demasiado tensa com a minha presença, talvez até incomodada. Mas enfim... tenso estava eu, bebendo uns copos para tentar relaxar o entorpecimento verbal em que estava metido. É sempre nestas alturas que as coisas inteligentes ficam esquecidas dentro de nós. Para além disso, Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-20335988983307639492008-05-07T00:42:00.003+01:002008-05-07T01:02:47.784+01:00Enfim...Agarra-me ao de levecomo se fosse borbulhar a qualquer momentoe não me quisesses perderaspirina irremediávelque cura para a eternidadeontem perdi o medoe já mentia em absolutoalgo visível até em nenhuresestou tão desconexocom medo de te perderque até me agarro ao passado como se estivesse presenteMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-50960436542343734662008-05-02T00:00:00.002+01:002008-05-02T00:20:50.412+01:00Back SpaceO melhor amigo do arrependimento é o backspace. Quando estou a contar coisas sobre algo que realmente aconteceu, ele vem em meu auxílio e não me deixa falar. Parece que tenho um amor em cada esquina do pensamento.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-17240576728931905512008-04-28T23:35:00.002+01:002008-04-29T00:02:06.430+01:00Medo"- Não faças barulho." Pediu-me ela num sussurro. "- Não te quero ouvir mais. Estou farta de ti. Quando voltar a abrir os olhos quero que estejas na outra ponta do mundo." Apontou o dedo magro numa direcção qualquer e fechou os olhos. Eu escondi-me na sala ao lado onde ainda conseguia ouvi-la a cantarolar uma canção de embalar qualquer. O sol já se tinha posto havia dois meses, estava escuro Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-24811694897398398222008-04-27T23:45:00.002+01:002008-04-28T00:39:47.400+01:00PasseioUm machado e a fonte da juventude. Lado a lado. Narciso bebia bebia... depois vinha Némesis e cortava-o em pedaços novamente. Ensanguentado, Narciso, arrastava-se até à água e sobrevivia para mais uma agonia. Némesis, aborrecida por aquela eterna tarefa, golpeava Narciso sem que os seus músculos faciais deixassem transparecer qualquer tipo de sentimento. Estava a passear por ali, a Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-81655695973073573722008-04-25T23:22:00.003+01:002008-04-25T23:52:26.922+01:00Parecia a recriação de uma famosa obra de um autor já falecido (provavelmente afogado na sua própria demência). Transparecia o Outono lúgubre nas sombras interiores de um quarto pobremente decorado com trapos empoeirados. Ana arrastava o leve corpo pelo soalho barulhento e carunchoso, atrás dela vinha uma série de sorumbáticas agruras que lhe pareciam agarrar-se à vida como um íman. Desde muito Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-70615778031844624702008-04-23T00:13:00.004+01:002008-04-23T00:32:38.758+01:00Carter & Carter 2 (até ao fim rapidamente)Depois de passar a entrada esqueci-me do que tinha lá ido fazer. Dei meia volta, tentaram-me puxar, consegui fugir. Apanhei um táxi, depois fugi para um descampado. Fui a correr, corri até vomitar. Era tudo muito vazio e muito verde para mim. Voltei a correr, roubei um carro. Era já de noite e as luzes sussurravam prazeres desconhecidos. Acedi e Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-80539485135349981172008-04-10T00:04:00.003+01:002008-04-10T01:13:50.802+01:00Carter & CarterFui apanhado de surpresa. De um dia para o outro estava a mendigar soluções à porta da Carter & Carter. Desde há muito que eles resolvem dilemas morais para os mais frágeis de espírito. Ora eu, pronto a levar o estandarte da fortaleza moral, encontrei-me de repente a rolar pela lama da incerteza e da ignomínia. Tinha de encontrar uma solução e depressa. As dúvidas faziam o relógio Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-69489235323183407872008-04-05T20:14:00.002+01:002008-04-05T22:51:08.996+01:00Ainda era de dia e estava deitado a comer azeitonas e a beber uma cerveja. Estava a tentar ser honesto comigo mesmo. Nunca pensei ser tão difícil. Depois comecei a escrever e a desonestidade aumentou. Nunca conseguiria beber cerveja deitado. Comer azeitonas vá que não vá, agora beber cerveja é que não, de certeza que me engasgaria.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-23853402179890624512008-03-25T23:20:00.004Z2008-03-26T00:00:03.443ZEstava de pernas esticadas a apanhar um raro raio de sol mesmo nas trombas. Percorri mentalmente a última semana e decidi que estava triste. As ervas daninhas que espreitavam aqui e ali sorriam sarcasticamente para mim e as pessoas queriam todas a minha morte. Estava algemado a uma cadeira de balouço e um puto ia-me dando pontapés nas canelas fazendo com que a cadeira balouçasse fazendo um Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-68993373916902539262008-03-12T00:55:00.002Z2008-03-12T01:19:52.332ZA: La Rochefoucauld...B: O quê?A: La Rochefoucauld...B: Não te estou a entender...A: "The pleasure of love is in loving."B: (suspiro)A: Estamos aqui há quanto tempo?B: O que queres dizer com isso? Acabámos de chegar.A: Não... neste mundo. Há quanto tempo?B: Meu... estás parvo? Mas o que é essa merda? Primeiro começas a falar de queijos franceses, depois começas a falar inglês e o love e tal... Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-14798487076988780682008-03-06T23:19:00.006Z2008-03-06T23:41:15.546ZQuase sem dizer nada, ela saiu de cena. E o céu, feito estúpido, irrompeu em lágrimas reclamando mais atenção para a minha dor. Revirei os olhos para cima e sussurrei: "Obrigado mas não preciso da divina complacência." Ah, sabe tão bem ser irreverente para com as divindades! Mas enfim, o cinzento nem estava assim tão fora de moda para aquele momento. Atrás de mim vinha uma das muitas Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-73374536785791418372008-02-26T23:30:00.002Z2008-02-26T23:48:28.188Z#6Corria o ano de 1994. Uma nuvem espessa formava-se no horizonte anunciando a época das chuvas. Isis, uma jovem universitária, olhava desconfiava para o tumulto celeste que parecia querer soerguer-se, abafar e suturar o ambiente. Ao seu lado Jonas, serial killer, observava Isis a observar e não ligava nada à repentina mudança do tempo.- Jonas, há época das chuvas aqui nos Estados Unidos?- I Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-56003433401369837052008-02-15T00:48:00.002Z2008-02-15T01:25:21.814Z#qualquer coisaHoje foi mais um dia em que coxeei demasiado. Cambaleei por aquele caminho que tão bem esqueço. Fartei-me de ser espancado e desprezado. Claro que isto não quer dizer nada e estou para aqui a inventar. O que realmente interessa é que não podia de maneira nenhuma deixar de lhe falar. Por mais estranho e desconexo que fosse. Ponto prévio: isto não sou realmente eu.Andava a cirandarMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-2789202355195878352008-02-08T02:29:00.000Z2008-02-08T02:53:40.978Z#4Mais uma viagem que já foi feita. Estou sentado a lembrar-me. Vou agitando o copo ao sabor da brisa musicada que vai saindo ali do canto. É fácil perder-me. De repente já estou sentado pouco confortavelmente num sofá sujo e a contar outras viagens passadas. Viagens de viagens de viagens... O riso solta-se facilmente e o tempo que passa não preocupa ninguém. O absurdo dá o mote a mais um sessão Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-68566904088837856102008-02-06T22:25:00.000Z2008-02-07T00:39:50.408Z#3Era fácil perceber que nessa noite não iria entender muita coisa. A certeza é uma coisa pouco certa muitas vezes. Não fui a casa nesse fim de semana porque combinei um jantar com umas amigas. Até aí nada de especial, ou será que sim? Logo decido. Enfim... O que sei é que fomos a um bar que nunca tinha ido. Sabes, quando as luzes começam a entorpecer a raciocínio? Comecei a ouvir umas vozes e Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-33983262842587765612008-01-30T23:41:00.000Z2008-01-30T23:54:19.691ZCristiano Ronaldo, como se sentiu ao marcar mais dois golos?-Por muito que seja um lugar comum dizê-lo, foi mesmo muito bom marcar mais estes dois golos. Mas não quero que pense que marcar um golo é um acto egoísta, é muito mais do que isso. Marcar um golo é um acto de partilha de felicidade. Eu gosto de distribuir felicidade. Sou um distribuidor de felicidade. Marco um golo. Toma! Felicidade. Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-87877972271235494742008-01-24T23:09:00.000Z2008-01-25T00:46:23.281Z#2Percorri uma dúzia de ideias diferentes, nenhuma delas era uma ideia formulada pela minha própria vontade. Tinha vozes dentro de mim que me ditavam ao sabor de músicas de estranhos. Eu limitava-me a observar meio embriagado uma corrente de informação que fluía através de mim. Mas eu tinha poder, sim eu tinha... eu é que decidia o fim a dar a tanto barulho, eu é que decidia se alguém iria ouvir Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-44249321582444817472008-01-21T23:29:00.000Z2008-01-22T01:04:09.582Z#1Hoje saí de casa de madrugada. Gosto de sentir o frio a dificultar-me a respiração e a rachar-me os ossos. Fui apanhar o autocarro umas três paragens mais à frente do que é habitual e estaquei em frente a um quiosque. Percorri as primeiras páginas dos jornais e fiquei deprimido. Dois senhores já com uma certa idade falavam sobre o aumento do passe da carris e eu, fingindo estar perdido, meti Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-18589292516022936752008-01-20T19:35:00.000Z2008-01-20T19:43:10.362ZTomei uma resolução duvidosa. Escrever todos os dias nesta coisa. É óbvio que em breve me vou esquecer e fica mais uma coisa enfiada na prateleira do eterno adiado. Quando estiver a morrer, lá para 2054, ainda vou estar a pensar nas brilhantes ideias que tive e em todos os projectos geniais que nunca chegaram a um princípio quanto mais a uma conclusão. Este é mais um desses projectos, que eu vou Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1095463040854249522004-09-18T01:17:00.000+01:002004-09-18T00:17:20.856+01:00Arranha e avermelha a pele e o que está debaixo dela. Não deixa descansar o sol e corre perseguindo-o até ao horizonte. Quer deixar a lua para trás, mas ela ama-o e corre também atrás dele. Ele não se importa, espera reunir-se com o sol e a lua no fim do mundo. Ele ama o precipício e a descida vertiginosa. Ele ama mergulhar e voltar acima. Gosta de arrancar pedaços da sua própria carne e Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1095462864476190302004-09-18T01:13:00.000+01:002004-09-18T00:15:21.226+01:00Voltei
Voltei a encher o copo. Voltei a esvaziá-lo. Voltei a enchê-lo. Voltei a dormir. Voltei a sonhar. Voltei a acordar. Voltei a adormecer. Voltei a rir. Voltei a querer chorar. Voltei a sonhar contigo. Voltei a escrever. Voltei a imaginar. Voltei a disfarçar. Voltei a iludir. Voltei a sentir. Voltei a pensar em ti. Voltei a semear palavras. Voltei a comer. Voltei a comprar. Voltei a limpar. Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1095462693941479222004-09-18T01:10:00.000+01:002004-09-18T00:11:33.940+01:00Cruzamento de sonhos
Seguia um percurso verde. Um muro de nuvens de chumbo começava a desmoronar-se e o sol irrompia a oeste. Aquele cheiro que fica da terra quando acaba de chover inundava o ar. O destino que seguia era incerto mas não tinha medo. Para lá do horizonte e do sol. O alcatrão desfigurado por um rio de sangue ainda latejava de ódio quando levei as mãos à cara, olhei as sombras e Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1070559245902245542003-12-04T17:33:00.000Z2008-03-09T23:28:38.135ZA investida tipo autómato: de frente para o televisor. Com os sensores que permitem a activação da actividade cerebral completamente dormentes devido à informação/entretenimento que nos é servida à hora do pasto. Caímos em slow motion, (como convém nestes momentos dramáticos), para dentro de um rectângulo com funções regulares de buraco negro intelectual, com flashes hipnotizantes a circundarem oMiguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1068572856519579952003-11-11T17:46:00.001Z2008-10-15T01:04:37.108+01:00Abre a boca e grita o que me tens mentidoNas folhas moribundas prestes a enfrentarem o precipícioVejo cada momento que vamos passando juntosDiz o que sentesO que arde de dentro de tiNão deixes o tarde demais chegar novamente à sua hora certaNão deixes que o medo com as suas vestesA fazerem lembrar um traje de cerimónia negroPercorra as feridas abertas deixadas pelo tempoDiz-me tudo o que Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1067451670996423812003-10-29T18:20:00.000Z2008-03-09T23:28:38.175ZNão, não... este blog não tem nada a ver com o Mel Gibson... não me mandem mais mails por favor.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1067022846292246702003-10-24T19:30:00.000+01:002008-03-09T23:28:38.186ZO frio faz as suas vítimas... estou doente e sem forças. Vou espirrar ideias para detrás das costas para que não as possa ler. Vou esconder-me debaixo do cobertor vermelho que tenho no quarto e beber leite quente com mel (não visceral).
Não gosto de espirrar em público. Sinto-me incomodado. Gosto de espirrar em privado. Sem ter ninguém a olhar.
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1066848423927665752003-10-22T19:36:00.000+01:002008-03-09T23:28:38.196ZPara todos os que me conseguem ouvir. Nunca existe dinheiro suficiente para comprar tremoços. Nem uns headphones para o discman... preciso de um emprego. Onde é que isto me vai levar? Onde? O desemprego é tramado. Até nos rouba a vontade de ter ideias. E as ideias são necessárias para arranjar emprego... entramos num círculo vicioso do qual eu quero sair. É preciso ter experiência para arranjar Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5977190.post-1066847456466969122003-10-22T19:29:00.000+01:002008-03-09T23:28:38.205ZIsto é o início do mel visceral. Não existem objectivos estabelecidos. Veremos onde o vento nos leva.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/12971110168264718813noreply@blogger.com0